– Ночь с твоим мужем была ошибкой. Я рада, что ты всё смогла понять, – говорит Светка, моя лучшая подруга
Первая глава из книги «Привкус измены», Татьяна Фомина. После вечеринки муж героини изменил с ее лучшей подругой. Сказал, что решил помочь замок сменить, а сам… Я бы такого в шею прогнала, но у женщины созрел план. Рекомендую почитать!
В кухню заходит Илья и, обняв со спины, заглядывает мне через плечо.
– М-м-м, котлетки… – мурлычет довольно.
Он их обожает. Знаю. Только поэтому я решила их приготовить. Картофель почти сварился. Осталось сделать пюре, которое муж тоже безумно любит. Овощи на салат уже нарезаны, нужно только заправить оливковым маслом.
– Да. Скоро будет готово. Немного не успела. – Поворачиваюсь и подставляю губы для поцелуя.
Получаю мимолётное касание, и муж отходит. Садится на своё любимое место и утыкается в телефон. Листает ленту. Улыбается, глядя в экран.
Он весь там. В мире информационных развлечений.
А я здесь.
Отворачиваюсь к плите, чувствуя лёгкое разочарование. Вспоминаю, как раньше Илья не отходил от меня ни на шаг и не выпускал, прижимая к себе. Было так хорошо, находиться в его руках. Так тепло…
Но, видимо, за одиннадцать лет брака лимит объятий успел себя исчерпать.
А, может, Илья просто устал, а я тут выдумываю всякие нелепицы. Одёргиваю себя.
Я и сама чертовски устала. И уже жалею, что затеяла такой ужин. Можно было налепить тефтели, а не стоять возле плиты. Но мне очень хотелось порадовать мужа его любимыми котлетками, которые, к слову сказать, я не особо люблю жарить.
Вспоминаю, как в самом начале наших отношений, ещё студентами мы были такими счастливыми. И хорошо, если у нас вообще было что поесть. Сосиски с макаронами выручали всегда. Но какой у них был бесподобный вкус! Вкус любви, поцелуев и горящих глаз.
А сейчас…
Сейчас горящие глаза мужа смотрят в телефон, и Илья чему-то улыбается.
Вздыхаю и достаю бутылку с маслом, чтобы заправить салат.
– Любав, а ты на фитнес записаться не хочешь?
Как ушат ледяной воды на голову прилетает вопрос от мужа, и бутылка с маслом зависает в воздухе.
– Что? На фитнес? – переспрашиваю осипшим голосом, даже не пытаясь перекричать шум вытяжки и шкворчание котлет на сковороде.
– Ну да. Записалась бы в зал. Подтянулась, – не глядя на меня продолжает муж.
Он совершенно не задумывается, как больно ранит своими словами, и какой удар ниже пояса получает моё женское самолюбие.
– Светка твоя, вон, ходит же. Смотри, как она похудела. – Муж решает добить контрольным выстрелом. – Так хорошо выглядеть стала. Посвежела. Лет на десять помолодела, – как ни в чём не бывало продолжает Илья, не отрывая взгляда от экрана.
Хорошо, хоть не на двадцать! Внутри меня поднимает голову задетое самолюбие. Однако в висках продолжают стучать обидные слова:
«Посвежела… Лет на десять помолодела…»
Согласна. Света действительно стала выглядеть намного лучше. После развода. Потому что сейчас она живёт исключительно ради себя и вместо того, чтобы жарить котлетки, посещает спа- и прочие процедуры, или просто лежит в ванне с маской на лице.
– Хорошо, – соглашаюсь с мужем.
Ставлю бутылку с маслом на место, снимаю с себя кухонный фартук и, как эстафетную палочку, подаю его Илье вместе с лопаткой, которой переворачивала котлеты.
– Что это? – таращится муж, отрываясь, наконец, от телефона. Смотрит так, будто я ему живую анаконду протягиваю.
– Доделаешь.
Что именно не уточняю. Немаленький – сам догадается.
Не передать никакими словами, что я сейчас чувствую.
– Не понял? А ты куда?
– В зал записываться. Ты же сам сказал, – цежу сквозь зубы и пытаюсь унять сердцебиение.
– Я же не сию секунду имел в виду, – спохватывается Илья.
А всё, милый! Поздно! Я уже «завелась»!
Яд обиды растекается по всему моему телу, проникает в каждую клеточку и отравляет всё на своём пути.
– А когда? Завтра? Или послезавтра? – Меня заносит, словно я пытаюсь войти в поворот, не сбавляя скорости.
В груди кислотой разъедает от полученной словесной пощёчины. Слышать от мужчины, что подруга выглядит моложе и лучше – это больно. Особенно, если этот мужчина – твой муж.
– Ты что, обиделась?
Серьёзно?!
– Да, Илья, я обиделась. Но, если ты считаешь, что мне нужно заняться собой, то будь добр, сними с меня половину домашних обязанностей, – произношу с металлом в голосе, хотя сама готова вот-вот разреветься.
– Нервная ты какая-то стала. Слова лишнего сказать нельзя! – психует Илья и выходит из кухни.
Моё настроение, как и желание приготовить ужин, чтобы не просто поесть, а порадовать мужа его любимыми блюдами, мчится со скоростью метеорита. И когда он столкнётся с Землёй, катастрофа неизбежна.
Наши отношения с Ильёй в последнее время и без того натянуты. Но сейчас, вместо того, чтобы промолчать, у меня вдруг ни с того ни с сего внутри просыпается бунт.
Нет. Ни с того ни с сего. Я тоже устала. Потому что стараюсь сделать как лучше, а в итоге получаю: «Светка выглядит лучше». А эти котлеты даром никому не сдались!
Возникает дикое желание перевернуть сковороду в мусорное ведро. И больше не мучиться. Никогда.
Но чувство противной ответственности, что семья должна быть сытой, пересилили.
– Люб, мне пора, – широко улыбается Светлана, а я незаметно выдыхаю, радуясь, что она, наконец, уйдёт.
– Светик, ну ты куда? – подкатывает к ней мой муж.
– Домой, Илюш, – ласково щебечет Белозубова, демонстрируя ему натянутую до ушей улыбку.
– Светик, ты меня обижаешь. – Илья пытается поймать Свету в свои широкие объятия. Что совсем не сложно, поскольку та даже не пытается увернуться.
– Нисколько. Пока, Илюш. – Игриво машет ему пальчиками.
– Свет, посиди ещё полчасика, а? Всего лишь пол-ча-си-ка, – упрашивает Илья, умоляюще заглядывая в женское лицо.
Их лица слишком рядом.
И у меня внутри нестерпимо жжёт от неконтролируемой ревности.
– Илюш, я правда не могу. Поздно уже. Меня такси ждёт. Люб, пока.
Вспомнив про меня, Света, выглядывает из-за плеча моего мужа.
– Пока, Свет. Спасибо, что пришла, – произношу дежурные слова вежливости, мысленно молясь, чтобы она скорее ушла.
– А поцеловать на прощание? – капризничает Илья, подставляя своё лицо.
Кто-то сегодня явно перебрал. Обычно Илья так себя не ведёт.
– Обязательно. – Светлана громко целует моего мужа в щёку. – Ещё раз с днём рождения, Илюш.
– Спасибо, дорогая. – Муж цветёт от полученного поцелуя. – Я провожу, – заявляет и выходит следом за Светой, захлопывая перед моим носом дверь.
Вздрагиваю от громкого звука. И сердце пропускает удар.
Стою, изо всех сил сдерживая эмоции.
«Он всего лишь проводит её и вернётся домой». Твержу себе, стараясь побороть бешеный стук в груди.
Вообще-то я сама согласилась, что Света придёт к Илье на день рождения. Об этом я пожалела почти сразу же. Муж всё время сыпал комплиментами исключительно в её сторону. Он и раньше это делал, но не так настойчиво. Сегодня он перешёл все допустимые границы. А его восторженные и её принимающие этот самый восторг взгляды напрягали.
Со Светой мы дружили, сколько я себя помню. Потом дружили семьями. Но два года назад Белозубовы развелись. Света не особо долго горевала и изо всех сил старалась поднять свою самооценку. Бросалась в новые знакомства, флиртовала со всеми подряд мужчинами, и была не особо разборчива в своём выборе.
Её ничего не останавливало. Даже то, что мужчина мог быть женат.
– Почему кому-то можно уводить моего мужа, а мне нельзя? Чем я хуже?
– Ты не хуже. Но из-за тебя может разбиться чья-то семья. – Я как могла старалась до неё достучаться.
– А мне плевать на чьи-то там семьи. Понимаешь? Пле-вать!
Но я никогда не думала, что Света переключит своё внимание на Илью.
Подхожу к окну и выглядываю из-за штор. Смотрю вниз.
Такси стоит. Рядом Света и Илья.
Илья не касается её. В их позе нет ничего запретного. Но у меня внутри от ревности разрушительный смерч затягивает всё в свою воронку.
Через приоткрытое окно доносится женский весёлый смех, разрывающий моё сердце на куски.
Закрываю окно, чтобы ничего не слышать.
– Что? С ней ушёл? – Щедро сыплет соль на кровоточащую рану мама.
– Илья вышел проводить. – Задёргиваю плотно шторы и стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно.
Мама лишь горестно качает головой.
– Я одного не пойму. Ты дурная или совсем слепая? Она на твоих глазах мужа у тебя уводит, а ты её защищаешь.
– Мам, не начинай. Никто никого не уводит.
Это уже не первый подобный разговор. Маме никогда не нравилась Света.
– А тут хоть начинай, хоть не начинай, если ты сама его с ней отпускаешь.
– Мам!
– Что?
– Я доверяю своему мужу. Илья не такой.
– Когда доверяют, то не подглядывают за ним в окно.
– Мам, пожалуйста, – прошу, сама не понимая чего.
– А что, мам? Я сейчас уйду, а тебе с этим жить.
– Я знаю.
Мне, правда, не совсем понятно, что мама имеет в виду под «этим»? Илью, или то, что он откровенно заигрывает с моей лучшей подругой? Незамужней, кстати, подругой.
– Послушай меня, Любава. Хочешь сохранить семью, перестань дружить со Светкой. Гони её от себя и от своей семьи, – произносит настойчиво.
Мама бы ещё что-нибудь добавила, но хлопает входная дверь.
Вернулся Илья.
– Елена Валерьевна, а вы тоже уходите? – На лице Ильи цветёт пьяная довольная улыбка.
И опять же непонятно, чему он радуется? Тому, что мама уходит, или это послевкусие после того, как он проводил Белозубову?
– Ухожу. А меня, зятёк, провожать пойдёшь? – добавляет мама с ядовитой усмешкой.
Но Илья не замечает сарказма.
– Конечно, Елена Валерьевна, – тянет торжественно. – Как не проводить?! Любаша, я скоро вернусь, – сообщает мне и снова отшучивается с мамой.
Выхожу в прихожую.
– Пока, мам. Спасибо, что пришла. – Целую её в щёку.
– Подумай над тем, что я тебе сказала, – успевает шепнуть мне на ухо.
– Хорошо, мам. Я подумаю, – обещаю.
Хотя я почти уверена, что ничего такого не сделаю. Попсихую, перегорю и прощу Светку, когда она в очередной раз будет плакаться о несправедливости этого мира, неверности мужиков и стервозности всех молодых баб.
Начинаю убирать со стола и не сразу замечаю, что Ильи долго нет. Неужели мама решила устроить своему зятю «промывку мозгов»? Она может. Только Илья сейчас в таком состоянии, что хоть «запромывай» их. Всё без толку.
Посуда убрана, в кухне идеальная чистота, а Ильи до сих пор нет. Задержался с кем-то на улице? Думать о том, что что-то могло случиться, совершенно не хочется.
Поднимаю взгляд и нервно смотрю на часы. За это время уже можно было раз пять сходить пешком до мамы и вернуться обратно!
– Узе все усли? – В кухню осторожно заглядывает Алиса.
Никого не увидев, мышкой крадётся ко мне, обнимает и ластится как котёнок.
– Ушли. А ты чего проснулась?
Опускаюсь на корточки, чтобы наши лица были на одном уровне.
– Не знаю. А папочка где? – Дочка сонно хлопает глазками.
– Папа… пошёл провожать бабушку.
– А он велнётся?
– Конечно. Что-нибудь хочешь?
– Не-а. Можно я плосто с тобой посизу? – усаживается в уголок, прижимая к себе игрушку.
Стараюсь не показывать своей малышке, что я нервничаю.
– Солнышко, иди в комнату, я сейчас позвоню и приду к тебе. Хорошо?
– Угу, – соглашается и стянув за собой плюшевого зайца, уходит.
Прикрываю в кухню дверь и беру телефон, чтобы позвонить мужу. Но медлю. Знаю, как Илья не любит, когда его вызванивают. Всё-таки не выдерживаю и звоню. Слушаю долгие гудки. Уже собираясь отключиться, как идёт соединение.
– Алло?
– Илья, ты где?
– Любав, всё нормально. Я скоро буду, – отвечает муж.
Прислушиваюсь к фоновым звукам, но разобрать ничего не получается.
– Ты где? – повторяю свой вопрос.
– Любавушка, я у Светы, – звучит виновато. – Она не могла открыть дверь и позвонила мне.
От услышанных слов внутри что-то обрывается, и я медленно опускаюсь на табурет.
Молчу.
«Позвонила мне».
– Любав, ну ты чего? Я сейчас поставлю замок на место и вернусь. Не ночевать же ей с открытой дверью?
Вообще-то, входная дверь у Белозубовой новая, и изнутри прекрасно закрывается на ночной замок. Только Илья всё равно сделает по-своему. Он никогда не бросит «даму в беде».
– И как долго ты будешь его делать? – в горле пересыхает, и я с трудом произношу каждое слово.
– Как получится, – получаю неопределённый ответ, с которым мне ничего не остаётся, как согласиться.
Не ехать же за ним, в конце концов, через весь город, оставив дочку одну дома!
Илья отключается, а я продолжаю держать телефон возле уха, слушая мёртвую тишину.
Не сразу прихожу в себя. Сама не своя бреду в детскую и опускаюсь к дочке на кровать.
– Мамочка, а папа сколо плидёт? – пищит Алиса, высовываясь из-под одеяла.
– Да, детка. Папа скоро придёт. Спи.
Дочка обожает своего отца. Иногда мне кажется, что она его любит больше, чем меня. Обычно спать её укладывает Илья. Но сегодня её любимый папочка до последнего сидел с гостями, и Алисе пришлось засыпать с бабушкой.
Не хочу думать, что она проснулась только из-за того, что почувствовала, что папы нет дома.
– А ты со мной полезыс? – просит.
– Конечно, полежу.
Устраиваюсь рядом, обнимая свою малышку, и стараюсь не думать ни об Илье, ни о том, когда он вернётся. Поглаживаю пальцами мягкие волосики и незаметно для себя отключаюсь.
Резко распахиваю глаза, не сразу понимая, что меня разбудило. Я по-прежнему лежу на детской кровати, с самого краю, без одеяла.
Дочь спит. За окном ночь.
Включаю подсветку на наручных часах. Четыре, семнадцать.
Илья! Вспоминаю про мужа.
Странно, что он меня не разбудил.
Осторожно освобождаю руку, чтобы не потревожить сон ребёнка, и выхожу из комнаты, прикрывая за собой дверь. Прохожу по пустой квартире, но ни в спальне, ни в гостиной, ни даже в туалете мужа нет.
В моём телефоне тоже тишина. Ни пропущенных звонков, ни сообщений. Ни-че-го.
Набираю номер мужа. Абонент временно не доступен.
Звоню Свете.
Абонент не отвечает.
***
Продолжение книги читайте онлайн на Литнете:
«Привкус измены», Татьяна Фомина ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
